Glamour

Ofte flytter jeg ned i bassenget
med alle tingene mine
og mine næreste
– som i en høvdings begravelse –
de flyter sammen med meg der,
noen meter under overflaten
(det finnes ingen bunn i dette bassenget)
de synker ikke ned, de blir der, med meg
i sin nedsunkne betydelighet –

vannet er grumsete
og jeg mangler svømmebriller

Alltid i mangel av et bedre ord

Nok engang mutt, lydløs. Kan ikke lenger uttrykke, ikke fortelle, forklare. Bare denne ene gangen etter uhellet med grønnsakskniven, gulrotskrellet som lå badet i blodet fra foten hennes, senere plastret, alt ok, nå blødende fra et åpent sår, senere plastret. Igjen, senere, viste det seg, skulle den samme opplevelsen dukke opp igjen (som et déjà vu, allerede sett), men denne gangen med en viss forskjell (riktignok en forventet forskjell) – som en variasjon over det samme tema, tidligere spilt bare av forventningen: han følte seg umiddelbart inneklemt mellom to simultane (med høyst vesensforskjellige) bevegelser: flukten fra gårsdagen i videreføringen av idag (en kontinuerlig bevegelse), grøften som han rullet nedover, og, samtidig som han falt sammen: gjenoppstående i en ny verden (som et sjokk), en ny kropp i dag, i morgen, et nytt ansikt, eldre men som en gjentakelse, det samme på nytt, eller nyheten om det samme – det samme gjentatt og det samme forventet (fryktet) – fortvilelsen over ikke å forfalle men å synke stående. Og så denne mangelen som et kronisk patologisk symptom.